В брюхе у каждого из влюбленных спит зародыш самоубийцы. Иначе как объяснить, что добровольно подвешиваешься на нити, насаживаешься на спицы, и доверяешься кукловоду. А в глазах его, попеременно светлых и темных, видишь себя или затасканной марионеткой, или измученным полубогом, выпрашивающим свободу. И вроде бы черт с ним, да только бы не спалиться, ведь середина зимы - это очень тяжелое время для тех, кто делит постель не с тем человеком, - конечно можно бы ради смеха себя пару раз обозвать счастливцем, но выдает с головой нервный, дрожащий смех. Рядом не с тем очень редко спокойно спится. В середине зимы волосы, выстриженные под ноль в самом начале лета, отрастают настолько, что щекочут твои ключицы. Время по циферблату подкрадывается к рассвету, снегопад заливает, будто бы молоком, предместья, середина зимы, он решает что будет с тобою честным, будет с тобою предельно честным. Будет с тобою. А это - не очень-то легкий выбор. (и хрен с ним)