скажи, а ты бы смогла полюбить меня вот такого: располовиненного? того, который утром пишет на пленку твои разговоры, а вечером корчит невинного? того, который одною частью себя - тихий и вежливый, а другою толкает ладонью нежной на встречную? зима. деревья вдоль улицы бьет от озноба, дети прячут улыбки в шарфы, ножи за спинами. скажи, а ты, полюбив меня, смогла бы стать такою - располовиненной? чтоб, издеваясь, делить меня на ясное "до" и непонятное "после", чтобы размазать чернилом по нотному стану, или хотя бы стать моим воздухом? скажи, сумеешь ли ты остаться, или тебя точно так же сожрет страх, когда я буду с треском рваться ровно по линии рваной Днепра? P.S. бессильной рукою сжимаю свой парабеллум. готовлюсь к миру, мечтая о погребах винных, а ты под окнами пишешь(черною сажей по снегу белому): "я с тобою, располовиненный"