Со мной нелегко. Как бывает непросто с детьми и собаками умных пород вроде шпица. Я же острая, словно спица. Как зацепишься – не сорваться-остановиться. Я людей на себя подсаживаю, как игла. А уйти захочешь – ну, максимум до угла. Дальше не получится. Не случится.
Как дурак, улыбаюсь. Незнакомым, кошкам и птицам, детям в метро. Как море – всем многочисленным берегам. Если ставлю – то на зеро. Жизнь новую начинаю не с понедельника, с четверга.
Постоянно кому-то пишу. После меня не останется ни помпезных памятников, ни (надеюсь!) огромных долгов. Только память. И горы весьма прозаичных стихов. Так пьяница Собирает бутылки на кухне у батареи в ряд. Там они и стоят.
Ты, наверное, влюбишься. А может, уже влюбился. Да так, что ни сил, ни пульса – ни заговорить, ни что-то спросить, ни улыбнуться. Как будто посмертная маска вместо лица, и смотришь так, словно пьешь меня до конца, а если скрываешь взгляд, то ужасно неловко. Играем: ты – детектив, я – головоломка. Однажды не выдержишь и наберешь ноль три, откроешь сердце врачу.
Со мной нелегко. Я сто раз это говорила. А ты думал, я шучу?