Что мне дальше? Бросать курить, не меняться в лице, Услышав о твоем первенце, о мальце, Родившемся под Рождество? Стареть, изнашиваться, жаловаться на цены, Говорить о тебе-герое, не подлеце. А малец – помилуй Господь его.
Что мне в том, если он, хил и нежен, уйдет не в срок, Как не вовремя в строчку вылезший апостроф, Как мятежный божок. Ты по-прежнему так же прекрасно непостижим. А давай мы возьмем и от прошлого убежим? Хотя ты с таким багажом...
Что мне в завтра? Давиться в подземке через тоннель, Вспоминая, как ты не рассказывал мне о ней, И спасали только стихи – Все, что мне оставалось, пока ты играл в «глух и нем». И выкашливать сердце на свежевыпавший снег, и все списывать на бронхит.