На мои ответы у вас нет вопросов, Я знаю ваш дым изо всех папиросов, Перегар - это то, что струится из носов, И я снова не в ногу. Поцелуй меня через ребра трамвая, Мы друг другу нужны, когда нас прерывают, А дорога вперед неизменно кривая И я в ней одинока.
На моих героев у вас нет романа, Слишком поздно родясь, умирать слишком рано, Остается порвать эту вашу нирвану, Не дышите мне в мысли. На моих танцоров у вас нет балета. Но, как знает рентген, у меня нет скелета. Только песнь не об этом - и многая лета, Тут все бескорыстно.
На мои планеты у вас нет орбиты, Я скучаю по миру красивого бита, Ваши ритмы и рифмы насмерть избиты, Я хочу быть понятна. Босоногие люди танцуют ламбаду - Это модные танцы перёда и зада, Тот круг ада зовут то рок, то эстрада, То акуна матата.
Визуальный театр - это уровень моря, Я не слышу свой голос в ликующем оре, Я пойму что-нибудь, обещаю, что вскоре Я пойду по канату. Но таких, как я, до обидного мало - Я была помоложе - и все же искала, Получала углы, и лекала овала, И акуна матату.