Твоя жизнь – это блюз, исключительно новость экспромта, Бесконечная ненависть к сбоям при быстрой игре. И изысканный слог, если пишешь, мечтая о чем-то, И набор грустных слов с запятыми и лишним тире.
Твое имя и дата рождения что-то, да значит, А ожоги на пальцах позволят всегда изменить. Только, что-то не так, если утром ты не озадачен, Только, проще всего не заметить и быстро забыть.
Ты, рискуешь здоровьем, читая ненужные книги, И смеешься с того, что должно было боль причинить. А зачем столько жить, если жизнь называется мигом? А зачем умирать, если даже не пробовал жить?
Твоя жизнь – это рок, презирающий тень фонограммы. Неуемная тяга к мистическим ямам судьбы. Ты впитал дух борьбы с молоком сожалеющей мамы. Да и сам сожалеешь о многих причинах борьбы.
А в карманы уже не влезают разбитые руки… И на небо смотреть тяжело, не прогнувшись назад. И ты снова влюбляешься, чтобы не сдохнуть со скуки, Правда, жалко, что это заметно по ярким глазам.
И уже окрыленный единственно верной надеждой, Ты шагаешь уверенно, быстро сбивая каблук, Чтобы завтра опять оступиться, а после, как прежде, Поднимаясь отряхивать пыль с непоглаженных брюк.