Сползает по стеклу чья-то боль... Обжигает пальцы чья-то злость... Кто-то впопыхах взял чужую роль, А свою сыграть не довелось.
Не твоя эта боль, что корежится в плаче огня, А под утро не в силах добраться до первой росы, Не твоя это злость раздирает себя до крови, Чтоб под утро вновь оказаться в бинтах.
И кому пригодится твое ремесло, Кто не в силах судить твоего палача? Ты родился счастливым, но скоро сгниешь, Не достигнув смысла, а пока...
Не твоя эта боль, что корежится в плаче огня, А под утро не в силах добраться до первой росы, Не твоя это злость раздирает себя до крови, Чтоб под утро вновь оказаться в бинтах.
Сползает по стеклу чья-то боль... Обжигает пальцы чья-то злость... Не захочешь копаться в чьем-то чужом, Не останешься и мимо пройдешь.
Не твоя эта боль, и не стоит за нею идти, Кто сказал, что ты чем-нибудь сможешь помочь? Ты не нужен той злости и в роли пажа, Пусть сама подыхает под скрип тормозов.
Сползает по стеклу чья-то боль... Обжигает пальцы чья-то злость...