О любви и о смерти. О смерти и о любви. Говорить, разгоняя скуку дурной крови, Задыхаясь от слов, забывать обо всем и вся, Ни на что не надеясь, впрочем, и не прося Ничего – ни у тьмы, разметавшейся в небе, ни Друг у друга. Когда же восток разведет огни - Разбежаться по кручам, весям и городам. Может быть, до завтра, а может быть - навсегда.
А потом, из обрывков фраз, из касаний рук, На ветвях улетевших дней, на стебле разлук Набухают строчки. И пусть во все времена Эта пьеса всегда кончается одинаково – кто-то рыдает, а кто-то лежит во рву, И не слышит, как ветер, шурша, шевелит траву, И не видит, как резво слетается воронье, Провожать неземные страсти в небытие, -
Но находятся все же желающие опять Задыхаться, и забываться, и рифмовать Пресловутые кровь и любовь, и таскать тюки То ли собственной дурости, то ли чужой тоски… …Пластилиновой памяти мять упругий комок, Неумение счастья менять на пригоршню строк, И молчать, и слова в ночи на живца ловить. О любви и о смерти. О смерти и о любви.