Чьи-то хлесткие слова шкворчат - румяные котлеты, Другие детским пломбиром нежат израненную гортань. Меня ужасно любят поучать не-видящие, не поэты, О том, что мне не видеть, не писать, что я - не та.
Вкус каждых слов порой пронзает ноздри. И кружатся их вихри, их оттенки - по пятам. Я сон из снов. Я, может, чей-то воздух, И вам ли всем решать, что я не та? Одни слова как стейк в кровавой пене Дробят внахлест желудки и сердца. Я все же человек. Мне - вдохновение. Но не всегда раскрою руки до конца.
Слова как сок гранатовый и терпкий Вы пробираете и долго помнишь вас. Но я не тесто, отведенное для лепки, Меня не так-то просто заковать. Слова, как дым кальянный, вы арбузом Струитесь в ноздри ароматной густотой. Я не тащусь по жизни мертвым грузом, А значит, не могу и быть не той.
Оставьте ваши соки и кислоты, И прекратите мне кричать \"остановись\" Да я сама к себе вызываю \"кто ты?\" Да я сама себе киваю вниз. Во мне грохочет взрыв под бледной кожей. А после растворяется, как дым. Слова как хмель. Вы мне всего дороже. Все потому, что голосом родным.