Падает птица, падает как-то странно. Правда, на небе мраморном в розово-серой мгле падает птица раненная, об одном крыле… Что же ей делать птице и на Земле?
Давит на талию цепкий корсет из стали. Мучаюсь от безделья, чувствую, что взлетаю. Звали меня Офелия, звали, да перестали, ох, и устала я, крылья мои устали.
Всё до травинки, всё понапрасну роздано, я уже половинка, а может, и вовсе нет… Мне уже слишком поздно новый искать букет. Вот он простой ответ, быть, или нет…
Ноги не держат, я от Земли отвержена, чувствую, что взлетаю, в небо крыло врастает. Твердь из-под ног ушедшая давит в прошедшей ночи, я ведь не сумасшедшая, просто любила очень.
Истина смята, скомкана на весах… Я по земле когда-то бегала вдоль заката запахом свежей мяты в ветреных волосах. Что же мне делать, женщине, на небесах?