– С детских лет, – писала Хильдегарда, – а теперь мне семьдесят, отец, и должно быть, легкими шагами парда из укрытья вышел мой конец –
с детских лет, когда, еще не зная, для кого, кому наш дар, но встает душа пустая и пугает, как пожар –
потому что это правда страшно: сердце знает свой предел. Подойти и взять такого брашна сам никто не захотел! –
с детских лет до этой самой ночи, до последней, если Бог судил, если разум знает, если воля хочет, если дух непобедим –
вглядываясь в облака и крыши, в то, чего не миновать, в то, что минется и станет выше, чем позволено понять, –
мир, рассыпанный на вещи, у меня в глазах теряет вид: в пламя, в состраданье крепкое, как клещи, сердце схвачено, и блещет, как тот куст: горит и не сгорит.