Нас очень много, нас миллионы,
В наших тетрадках пыльно и душно.
Нас до черта, то есть нас легионы,
Нас откровенно больше, чем нужно.
Тщетно стремящихся выбиться в князи,
Спящих зимой, оживающих летом,
Ждущих, лишённых возможности связи,
Каналы забиты, гудки без ответа.
Тонем в стандартах сюжетов занятных,
Вечной любви и последних агоний,
Свежего воздуха здесь, вероятно,
Меньше, чем в тесно набитом вагоне.
Зарезервировав место для притчи,
Определив положение сказки,
Роемся в поисках вещи привычной –
А что, здесь почти невозможно без маски.
Той, что привязана тонкой бичёвой,
Но плющит почище имперской державы,
Ты будешь Галичем, ты – Башлачёвым,
Ты будешь Визбором, ты – Окуджавой.
В этом чаду падежа расписного,
Кто-то ещё обязательно нужен,
Но, если под белой Луной что-то ново,
Завтра я съем свою шляпу на ужин.
Только без веры, что чудо случится,
Страшно среди типовых обелисков,
Кто-то негаданно в дверь постучится,
Да так и останется в стойке для дисков.
Сквозь карнавальные маски по кругу,
Кто-то пробьётся, лишённый кавычек,
Ну, а пока разрешите поруку,
И раз, два, три, раз, два, три – как обычно.
Ольга Ступина еще тексты
Оценка текста
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 2