Я шёл по жизни босиком и слёз не прятал. Я был изгоем, босяком, но был богатым. Ведь музыка в душе моей не умолкала. Она бурлила, обжигала, клокотала. Она молила: не души меня, не надо. Она взывала: я проклятье и награда. Я предавал её не раз, и год от года Она сильнее прорывалась на свободу. Я ошибался: был не с теми, жил не с тою, И неизменно понимал, что всё пустое. И только музыка меня не предавала: Она бурлила, обжигала, клокотала... И, наконец, я сбросил груз, расправил плечи И зашагал к мечте своей навстречу. Я шёл наощупь, несуразно, торопливо. Но взял гитару, и запел - и стал счастливым.