Он привык делать вид, что все хорошо И только Лес знает, что дождь еще не прошел Что бури внутри, что ничто не ушло Что пепел превратился в порошок. Что двадцать один грамм стал мешком И только он знает, что произошло. Это как через весь город пешком И до того ведь дошло, что это так больно, Как по стеклу битому босиком. Оставь, прошу. Мне слишком больно. Вольно.