В этом городе много машин, но совсем не летают птицы, И с крыши каждого дома открывается чудный вид. Здесь повсюду течет Нева, чтобы каждый мог утопиться И в каждом дворе кабак, чтоб оттянуть суицид. Здесь каждый второй поэт, но никто не читает стихов, Кроме, конечно, своих, и еще, может быть, Мандельштама. Все дворы давно на замках, больше нет проходных дворов. И не кинуть в урну окурок- урны забиты зонтами.
Пр.: Я люблю этот город так, как нельзя любить город. Если он когда-нибудь почувствует голод, Я буду кормить его кровью, буде кормить его кровью, буду кормить его кровью, Мой город.
В этом городе если не дождь, то ощущение дождя, Он тебя никогда не полюбит, хоть ты его любишь всем сердцем. Здесь ветер торкает так, как даже спиды не бодрят, а парадки используют, чтобы потрахаться или согреться. В этом городе так хорошо спиваться и сходить с ума, Тратить последние деньги, наплевав на то, что потом. Я еще не совсем решил: психушка здесь или тюрьма. Но в одном я уверен точно: это и есть мой дом.
Пр.: Я люблю этот город так, как нельзя любить женщин. Я знаю, что мой город, он будет вечен, Я буду кормить его кровью, буде кормить его кровью, буду кормить его кровью, Мой вечный город.