Кто вынесет твоё тело с танцпола, когда музыка стихнет?
Кому ты будешь нужен, словно губка, пропитанный потом, удивлённо смотрящий сквозь красные пятна лопнувших сосудов, с засохшей и уже пожелтевшей пеной в уголках рта? Где будут худые бледные мальчики в узких штанах, заботливо бодрившие тебя спидом в тесном туалете? А твоя золушка? Она, конечно, исчезнет, но не с двенадцатым ударом часов, а, скорее всего, с открытием метро, оставив тебе на память только влажные трусики, по которым ты никогда не отыщешь её в городе, где все золушки всё время влажны и все носят одинаковые стринги.
Они будут переступать через твоё тело, замершее в нелепой и убогой позе, которую ты никогда не репетировал перед зеркалом, представляя в углу логотип Geometria. Они будут говорить о планах на завтра, они будут вырубать и вписываться, старательно не замечая тебя, потому что на твоём месте мог оказаться каждый.
Просто сегодня не повезло тебе.
Впрочем, до утра ещё осталась пара часов, и ты танцуешь, и кажется, что ты танцуешь как Бог, а, может быть, так и есть, потому что все вокруг танцуют как боги. И ты протягиваешь руки к стробоскопу, заменившему тебе небо, и он поливает небесной манной лазерных лучей. Рядом с тобой боевые товарищи, которые не пожалеют для тебя последней дороги. И Золушка, та единственная, с которой ты проведёшь всю оставшуюся жизнь и умрёшь на её руках, старым, умудрённым опытом бойцом тусовочного фронта. Ты счастлив.
И так уж ли важно: кто вынесет твоё тело с танцпола, когда музыка стихнет?..