В городе с белыми стенами С твоими и моими проблемами Убегаем от докторов Здесь нету понятия боли Здесь каждый по-своему болен И каждый по-своему здоров
Нас спасет немного света Из разбитого окна Дым последней сигареты Это ерунда
Наверху принимают декреты Умирают в подъездах поэты Радио сдохнет, заплачет весна О том, как в белом городе Он выстрелил себе в голову Не успев досчитать до ста
На столе изгибы линий В твоей руке моя рука То, что без анестезии Это ерунда
Паранойей больничные окна На плите закипает сознанье А потом прилетит добрый доктор И ширнет всех какой-нибудь дрянью
На столе изгибы линий В моей руке твоя рука То, что без анестезии Это так всегда