Незаметно уйти — и домой возвратиться как будто, Кукушонком смешным покидать неродное гнездо... В каждом розовом венчике вьётся дыхание Будды, В каждой капле вина розовеет распятый Христос.
С криком порванных вен перепутался ветер осенний, Заплетаясь в венки бесконечной цветной полосой. Хороводом берёз увлечён босоногий Есенин, И в лазурной волне отражается профиль Ассоль.
За далёкой волной пламенеет закат кумачовый, — Но и ныне, и впредь, и вовеки — небес посреди Тот же звон колокольчиков к звёздам зовёт Башлачёва И того же осла погоняет Ходжа Насреддин.
Трус уходит как трус, а красотка уйдёт по-красотски, — И вернутся на Землю, быть может, веков через сто. Но найти бы края, где поёт теперь песни Высоцкий, И найти небеса, где сверкает крылом Ливингстон!
Ни строки... ни чернил, неизменно разбавленных кровью... Ни истрёпанных временем перьев из собственных крыл... Только звёзды всё так же сверкают в твоём изголовье, И надломленный месяц — такой же печальный, как был...