слушай, тут все говорят про осень, ну, и я расскажу про осень: меня третий год непонятно зачем болтает, куда-то все время носит, я смертельно завидую тем, кто обладает такой вот внутренней осью, что они производят молчание, и молчанием этим грубят, словно их абсолютно не парит, что их кто-то бросит, кто-то выключит их из себя.
а такие как я - производят улыбки, шутки, слова, гримасы, чтобы выжить, чтобы справиться с этой космической массой пустоты - в этом деле каждый из нас стал асом, и давно ничего не боится, просто видит еще в начале конец рассказа, и от боли в глазах двоится.
у меня тут случилось такое лето, но лето - спето, все, что греет сейчас нутро - лишь бесчетная сигарета, с каждым днем в этом городе - меньше света, и все чаще мерзнут ступни и руки, так и тянет спросить: "а что на тебе надето, чтоб спастись от холода? а от скуки?".
так и тянет все бросить и перестать бороться, отыскать что-нибудь чем бы стоило уколоться, и залечь в квартире, будто на дне колодца - заниматься с тобою сексом, любовью, счастьем - а не шпарить по городу иноходцем, разрываясь на мелкие части.
понимаешь, осень меня загоняет в жесткие рамки, мне же раньше казалось, немного удачи - и сразу в дамки, мое имяфамилие будет в самом верху программки - кто там дальше играет, всем будет неинтересно, только я вот тащу эту жизнь, и уже натирают лямки, и все чаще бывает пресно.
слушай, тут все говорят про осень, будто она наступила внезапно, словно не те же случились даты, ненастье, запах, что год назад - а я сижу, мечтаю: восток ли, запад, юг или север, слова лепестками бросаю на ветер - загадывая, что, мол, в каком-нибудь завтра