Надоело сидеть в дружелюбных бетонных стенах, Не могу найти смысл уже в самых обычных словах, Всё вокруг резко стало скучным, гнетущим и серым. Как искусство поэзии на середине строки, Оборвалась и жизнь, будто стёрлась со школьной доски, Изрисованной мелом.
Я как главный герой, что исчез в середине главы, И меня ищут здесь из духовного мира послы, Но не могут найти, ибо я не хочу находиться. И мне хочется править, не покидая свой дом, В то же время хочу я летать и ночью, и днём, Словно вольная птица.
Каждый следующий день, словно очередной детектив, Будто в жизни давно уже нет никаких перспектив. Я хочу вырвать лист, растоптать, как горящий окурок, Будто знаю, чем кончится, не дочитав до конца, Продолжаю писать, не меняя выражения лица Уже несколько суток.
От болезней таких не помогут лекарства и мёд, Но всё пишет поэт, понимая, что скоро умрёт, Как умрёт человек, задыхаясь в парах амальгамы. Словно кто-то сорвал моей жизни последний цветок. Композитор сжигает исписанный чёрным листок Не законченной гаммы.
Я не в силах уже такую жестокость терпеть: Как из рук палача выпадает кровавая плеть, Из поэта руки выпадает перо и бумага, В неповинных глазах его медленно гаснут огни, Но поэта ничто не собьёт с коренного пути До последнего шага... В неповинных глазах его медленно гаснут огни, Но поэта ничто не собьёт с коренного пути До последнего шага...