Этот город называется Москва, Эта улочка как ниточка узка. Эта комната – бочонок о два дна, И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц ее цепочка круглых бус, Он губами знает каждую на вкус, Он срывает их, как капельки с листа, А она стоит, как девочка чиста.
Это черт ее придумал, или Бог, Это бредил ею Пушкин или Блок? И кому была завещана в века Эта тонкая точеная рука?
Эти серые, печальные зрачки Открывали все запоры, все замки. Ей доступны все дворцы и все дома. Это входит в дом к нам Истина сама. Изгоняли ее с тронов короли, Увозили в кругосветку корабли. Оставалась караулить берега Ложь-разлучница, распутница деньга.
А она ломала руки о ключи, И срывала эти бусины с ключиц. И они ложились весом в шар земной На прямых ладонях Истины самой.
Этот город называется Москва, Эта улочка как ниточка узка. Эта комната – бочонок о два дна, И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц ее цепочка круглых бус, Он губами знает каждую на вкус, Он срывает их, как капельки с листа, А она стоит, как девочка чиста...