пригоршней вычерпываю океан из лодки, касаюсь ладонью заката в Гайяне, касаюсь руки ребенка, удящего рыбу, касаюсь неба на горизонте, касаюсь нежнейшей кожи дельфинов, касаюсь ила на дне глубочайшей из впадин, касаюсь всех берегов, днищ всех лодок, и душ рыбаков… касаюсь бабочек-поплавков, их трепет передается мне дрожью – а может, наоборот… касаюсь океана ладонью, и он втекает в мои глубины, плещется в лодке, в придонных частях мимолетно-затаенных мест, иссиня-синих, попросту - в снах… и видит, как кто-то, кто помнил – ты слизывал слезы с моих мокрых холодных щек – и был ветром, ты плакал, а в моей глубине умирали старые сны. потом в дырявых лодках памяти, которая все плещется во мне, иногда выбираясь на свет слезами – там касаюсь ладонью прохладных жемчужин, касаюсь рожденных под волнами солнечных бликов, касаюсь сырых перьев чаек, касаюсь Земного шара,