Ближе к осени. Холодный дождь. Вода струится по шляпе. Лавочник в возрасте с проседью Упаковывает жареные каштаны в пакет бумажный, который похрустывает легонько, Словно рваный, если провести по нему рукой.
Дом. Кресло у камина. Свежие марокканские апельсины и бутылка красного на столе Со скатертью с золотой тесьмой. - Дорогая, я, конечно, открою, но ты же знаешь, что я не пью, и даже не спорю По этому поводу. Вообще не спорю. ... - Милая, дождь кончился, давай пройдемся по городу - Мы давно не гуляли вместе...
Каналы Сены, рыбаки, удочки. Эти узкие улочки Испешеходили за многие века - даже брусчатка вмялась. Остров Сент-Луи, книжный, пекарня, лавочка, за строкой строка, И крошки хлебные голубям. В Париже не долго осталось теплым дням; выходным; словам. - Дорогая, я за пазухой всегда ношу праздник и поэтому смакую каждое слово. - Эти улицы меня дразнят такого грязного, нерасчесанного, нагого, будто мне снова 14, я маленький глупый мальчик и у меня за душой нет ничего святого, Кроме первой любви... - Да ты уж давно разлюбила меня и этот город. Не скрою, я уезжаю. Завтра. Ничего не возьму - только праздник. Праздник, который всегда со мною. С тобою... Со всеми... Левый берег Сены, бульвар, дым из печных труб. - Я вернусь по весне с теми, кто в принципе не возвращается, Но всегда тут доигрывают свою игру...