Мой врач, старый идиот, сказал, что её просто нет, не существует. Я не верю в этот бред, выплюнутый с его уставших уст! А как же письма…? Я ведь жду ответ на мой корявый почерк… Говорит, что я просто псих. Свет за окном померк. Снова белая палата в стихах, кровати, тело в ремнях… По тропинкам вен пускают любовь. Плачут по мне те люди на иконах. Глаза от препаратов в кровь. Но на зло врачам я люблю тебя вновь. Я всю ночь буду орать, как я тебя люблю… Как мне не хватает твоих треснувших губ, холодных рук на щеках… Мне не хватает тебя всё от кончиков пальц на ногах до того полёта на небеса. А я слабак не удержался и тихо падал, тихо сходил по тебе с ума... Палата №48 стала нашим домом и очагом для нашей любви. Ты не забывай, хоть иногда приходи, ведь с милым и рай в шалаше… Меня окружают одни психи. Кого-то даже по два. А тут подселили одного, он по ночам со мной кричит в унисон. Но он не такой, как все, его тело в ремнях смотрит по-доброму на меня.
Гуру Песен