прячь под куртку этим утром нежность, крутись в беспечности в аллеях, парках, с рваными суставами в руках; ломай все рёбра об любовь, пускай и сердце остановится, но только этим утром прячь всё светлое подальше и поглубже в куртку.
прячь под куртку этим утром чувства, в лице пустом найди слова в метро, написанные будто не кириллицей, на виселицах туши, ведь люди сами себя душат, порою, криками сводя на нет любовь или симпатию. и в слякоти на улице ты видишь отражения, в витринах манекены стойко словно мы стоят, и в ряд расстрелом выйдем из цикличности в цимесе безразличных близких, в стаканах виски у людей на стенах нету больше чувств, эмоций, драм, я выхожу так каждый день, и утром забываю кем я был вчера; пришла пора расстаться нам друг с другом на замызганном перроне. читая Оруэлла в метро, ты просыпаешься один, и больше нету никого в округе, только лишь твоя вся ненависть и в кубе, пытаешься найти себя в картинах Клода Моне, но понимаешь, что все нити мира порваны, но всем плевать, и здорово здоровым ощущать себя, как в одиночестве и в том холодном октябре. ты думал что всё счастье заключается в её улыбке, румяных щёчках и каре. все нити мира, на которых ты висел, порвались. ты их не видел, но они все в одночасье сходились в тебе.
прячь под куртку этим утром радость, размажь по венам в дожде навеянном, ебучие маски стали тяжким весом времени за дымовой завесой уже не важны черты лица, я не хочу лететь, планирую разбиться; наполнились ртутью глаза, и не слезами в них - в ожидании единственной верной и ласковой, как будто в перманентный глиф вошёл, и за перкуссией в висках я вижу отражение в маяках прибрежных; ода ушедшей с сердцем нежности, ода распятых на крестах-мечтах. я заберу слова обратно, только, только не приходи ко мне во снах моих, я за прошедшим снегом почувствовал вину, о том, что негде греться больше. последним током электрическим по коже, последним вздохом у тебя на шее. а у кого-то в квартире семья, уют, а у меня в квартире пусто, доброе утро шёпотом. вникать в стихи чужих поэтов и писателей, до безобразия лёгкие; утро пробовать на вкус, безобразные фильмы в метро, безобразные картины в парадной. пора уже выбирать, да нечего: моя надежда на очередной хмурый вечер - вдруг встречу тебя там, по другую сторону реки, но я-то знаю, и не помню, не помню ничего я напрочь, я обесточен; а кто-то снова пишет \"доброе утро\", но оно не доброе. а все надежды с утра всё так же плавно таят к ночи. это, наверное, утро, блять. это, наверное, утро.