Какая-то лень недели кроет, Замедляют заботы легкий миг, - Но сердце молится, сердце строит; Оно у нас плотник, не гробовщик. Веселый плотник сколотит терем Светлый тес - не холодный гранит. Пускай нам кажется, что мы не верим; Оно за нас верит и нас хранит.
Оно всё торопится, бьется под пудом, А мы - будто мертвые: без мыслей, без снов... Но вдруг проснемся пред собственным чудом: Ведь мы всё спали, а терем готов. Но что это, Боже? Не бьется ль тише? Со страхом к сердцу прижалась рука... Плотник, ведь ты не достроил крыши, Не посадил на нее конька!