Промываю раны спиртом в полной тишине. Жжёт последний крест обида в лютой пустоте. Подгоревшим мясом пахнет горькая луна. Под подошвой безнадёжно лязгнула струна.
Только месть велит заштопать самого себя. На зубах скрипит досадой жадная земля. Если в ножнах станет пусто, тьма прижмёт к стене – Зарисуйте чёрной цифрой имя на холсте.
Было, было… Может будет… Но, сейчас – никак. Рвутся нервы, рвутся струны, боль - полночный враг. Будет трудно, очень трудно, подойти к себе. А пока по картам окон я плыву во тьме.
Ночная моль крохи доесть вернулась. Порхает боль, с крыльев пыльцой прикоснулась. Зловеще шепчет: «не вся ещё выпита чаша, Качнёт земля, что б потом встал по центру… себя».