вечір. зима. дві тисячі чотирнадцятий рік. замість помади на дівочих вустах – трішки сажі. поміж барабанними ударами чоловік на ліхтарі розглядає палаючі автозаки та інші пейзажі.
у місті – війна. десятки людей поранено. менеджер готує запальну суміш із пінопласту. між криками та вибухами – чути пісні з Майдану. пенсіонерка хреститься в будівельній касці.
свого однокласника, з яким носив мішки зимові на барикади, ти впізнав згодом, за чашкою кави, коли вдивився при першій розмові у розріз його балаклави.
зараз ви воюєте там, де не здатні померти, пробігаєте площею, серед гарячих гільз, і кидаєте бруківку, яка виражає відверту політичну позицію і є способом стримання сліз.
через кілька годин сутичок, десятків спалених шин, після отримання рани на стегні та легкої контузії, ви просто потиснете руки й розбіжитеся до дружин. ті, хто разом близько були біля смерті – до смерті друзі.
а вдома, удвох із коханою, скільки б років не минуло, ви назавжди зрозумієте, й істина ця проста – найпалкіший поцілунок той, що з присмаком газу на вустах.
найщиріша війна – без присутності злості. найсердешніші люди – серед нас. Боже, врятуй переможців. кохана, подай протигаз.