Пока играл битос, мы гнали как могли, И тут временами путались дни, мы самураи не веришь смотри. Как крутим мы слова, под эти биты, Что были спизжены но с добрыми целями не суди.
И с майком как с катаной, нужно уметь обращаться, Под этот звук ударный года 4 вращался. И вот он стиль, и чтоб там тебе не говорили, Он собственный, и тебе его не снести...
Под крутой звук, и не вломно сделать круто, Ты лишь разверни, ведь эта масса сейчас в Брутто. Я делаю то что ты называешь тупо, Но что делал ты когда я сделал круто
Поднявши голову, мы видим кольца дыма, И все дымим но мимо темы, лишь пролетая стелим. Забиты головы листы бумаги строками делят, Неделями не в теме, но тут Оп, и все ахуелии...
А я все так же в старых кроссах, типо босый, Но никто не спросит, ведь всем похуй, И я все так же задаюсь вопросом, Как, мой мозг, все это вывозит, вас всех в навозе,
С пиздежью, пиздели б меньше но пиздеть ваш козырь. С простим жизнь спустив вас в низ, давши в рот блин, И ты не спорь с ним, Пара знает в чем тут сок, он не соплив, И как бы не хотели вы бы не смогли, сломать его, ведь это стиль.
Он не простит, и ударит по мозгам силой слова й баса, Тут в деле лишь, грязные пацы, что стоящих на пути оставляют позади в засранцах, И соседям не дают проспаться, вот так то ай!