Она не писала песен, Но, в общем-то, было ясно, Что мир был чуть-чуть тесен ей, Чтоб тратить его пространство На те терабайты мыслей, Что тонут в высокой траве, Однажды мы с нею вышли В открытый космос в её голове
Она не писала песен, Ещё меньше обещала, И мы по волшебной лестнице Спускались к самому его началу, И мысли кривыми рядами Терялись в высокой траве, И я бы смотрел годами В открытый космос в её голове
Она не писала песен И потому ничего не знала О том, что начало есть Лишь безусловный залог финала, А мир всё летел по кругу, Купаясь в собственном свете, Летели, думали — друг к другу, На самом деле нас нёс ветер
Она ничего не искала, Ещё меньше о чём мечтала, Всё чаще в её словах Звучала мысль, что она устала, Безумствуя и взывая Я тихо плакал в высокой траве, Она грустно улыбалась, уплывая В открытый космос в её голове