дем в автобусе, где я - окно, в котором ничего нет, и, кажется, не было никогда.
Будто твои руки, что холоднее дней, могут растапливать лёд — заиндевевшую грусть стекла, всю эту воду в ней; окна, обрамленного в чёрную грязную раму. Знаешь, много людей, до тебя трогали моё сердце. царапали только, эту бездонную яму/ рану. Я - как Тайлер Дёрден с вечной дырой в щеке, и меланхолии чёрный кофе сочится на пол. А ты едешь куда-то.
Что ты там видишь? Знакомые ли места? Или ты села совсем не на свой маршрут? Только, когда ты выйдешь, войдёшь в свой дом, знай, что по городу ездит один автобус, внутри которого тебя точно ждут.