стрелки твоих чулок, точнее любых часов: наша суббота ползла по голени, оставляя след твоих белых ног. я бы хотел порвать это время, и выкинуть вниз, с моста я хотел и не мог. видимо, глаз этот карий смок околдовал. плюс еще, чертов голос внушал мне: "не мешай. не мешай. не мешай. ей и так у нее мигрень вас, любящих ее каждый день все больше и больше". и я не сказал. хотя очень хотел. мы разошлись, с улыбкой "до скорого" после "все было здорово" и это "скорое" не наступает у нас до сих пор.