я придумал смерть. я придумал жизнь. то падаю вниз, то поднимаюсь ввысь то стою на холме и по боку все слова, то где-то уже на дне, в омуте черти, там же моя голова.
всё куда-то спешим и боимся туда опоздать. всё по жизни грешим и уже некому грехи отпускать; и уже некому стоять на холме, констатируя святость небес едва ли кто-то из нас разберет, где ангелы поют, а где бес.
кто-то придумал зло. он же придумал добро. он придумал Адама и удалил ему нахрен ребро, а я смеялся 6 дней, на 7ой мне хотелось ещё. теперь я не знаю кто стоит на холме и буду ли я прощен.