здесь нет никого, кто бы смотрел на тебя, как на небо...
Не поймешь, чего больше хочется, То ли спать, то ли курить. Перебираю старые фотографии, имена, отчества, Голоса забытых людей возникают. Усталые почему-то глаза У всех, кто застыл в ожидании "птички". Наверное, счастье... Она, видно, дура избрала неправильный вектор полета Или старый неврастеник-фотограф на грустную кнопку нажал, И от этого снимки Получились, будто пропитаны насквозь таким одиночеством, Что при просмотре видишь себя с кем-то в обнимку, Помнишь, что с близким, но с кем, Вспоминать не хочется.
Здесь нет никого, кто бы смотрел на тебя, как на небо, С рентгенами туч, Кто б улыбался в метро. Здесь у каждого свой эскалатор, свое подземелье. Вниз головой Я застываю на приступе приступа острой падучей. Здесь фраза: "Поверь мне" неизбежно становится фразой: "Потерь мне". Кто-то немой на мне ставит печать или штамп, Я насквозь проштампован. Как фотографии, выцвели лица, изношенные на потребу. Но все это чушь по сравнению с тем, Что орет онкологическое горло, Что здесь нет никого, кто бы смотрел на тебя, как на небо.