Хватая капли дождя на лету мы поверили в эту игру. Я поверил-я люблю, ты поверила-ты любишь, я все хорошо помню, ты все хорошо забудешь.. Запахи нашего лета, беспечно цветущего где-то между десятых строчек твоих дневников занозами правильных слов. Для тебя это была любовь, для меня-стигматы. В моих стихах появились маты, на моих руках шрамы после того лета. Это из-за твоего отлета. Самолетами в Лондон-память дождями в Одессу-точки. Дурак, я пытался заставить о тебе не писать ни строчки. В основном сигаретным дымом забивая легкие срочно каждый самолет-именем твоим случайно, ненарочно продолжая помнить и знать, что скоро лето скоро ты вспомнишь об этом и в пожелтевшем старом конверте найдешь вот этот стих, написанный детским почерком, про то что дождь наш давно затих, а я все еще помню. И ты улыбнешься, и ярче засветит солнце, играя твоими седыми прядями в полдень на Бейкер-стрит.