Страшна, неприступна стоит цитадель, И войско у стен ждёт команды на штурм. Вдруг к каменным стенам пришёл менестрель И тихо коснулся серебряных струн.
В плаще, без доспехов, с гитарой в руках. Безумец, уйди, здесь война, страх и смерть. За поясом флейта на месте клинка. Не страшно ему. Он, вздохнув, начал петь.
Он пел о деревьях в зелёных лесах, О ветре, звенящем в высокой траве, О звёздах, что ночью горят в небесах, О быстрой реке и осенней листве.
О том, что должна миром править любовь, Что в мире сильнее, чем ужас войны. Что в битвах зазря проливается кровь, А жизнь на земле не имеет цены.
И песня струилась, звонка и светла, Безумный певец гладил струны рукой. Весенним ручьём из-под пальцев текла Мелодия, вверх улетая легко.
И пел менестрель о зелёных холмах, О волнах, что бьются о берег морской, О том, как над морем восходит луна, О снах, приносящих с собою покой.
И в душах у многих, стоявших у стен, Откликнулась, песней задета, струна. Во взгляде исчезла враждебности тень, И стало не ясно, зачем здесь война.
Вдруг – звон тетивы, и запела стрела. Безумец упал, не допев до конца. Он больше не сможет напевы слагать И песней людские тревожить сердца.
Убить менестреля. Есть больше вина? - Здесь нет виноватых. Война есть война.