Утро и Мистер Блюз, кусая поникший ус, С нами лениво идет на работу. Молод и очень стар, людям другим под стать, Спорит, в трамваях толкает кого-то...
Рассветный аккорд, грохочущий порт, Нефть, чайки и грусть... В кепке на глаз Мистер Блюз... Недельный улов обветренных слов, Как к двум третий туз -ах, это он, Мистер Блюз! Да, это он, Мистер Блюз.
Желтыми листьями землю блюз выстелит, Взмоет напуганной птичьею стаей. Чутким ночным теплом наполнит субботний дом И сердце мелодия блюза простая.
Вот так, день за днем, не плачем, живем Три сотни и плюс ключ на семнадцать и блюз. Но вновь Мистер Блюз, послав к черту грусть, Выводит в толпе соло на дымной трубе, Соло на дымной трубе, Драйв на фабричной трубе...