Я ничего не сочинил. От фиолетовых чернил До буковок на мониторе, От громогласной суеты До горьковатой немоты Я плыл как лодка на просторе.
Ревел движок на вираже, Башку кружило в кураже, Трясло в немыслимых прожектах. Я не выдумывал сюжет, Но не хватало мне манжет, Писать записки на манжетах.
Я ничего не сочинил. Мне кто-то душу прищемил И сердце нанизал на спицы. И стал я видеть в темноте И ноты слышать даже те, Что могут разве-что присниться.
И я летел на свет и звук, И рвал кольцо любимых рук, И вечно путался в приметах. Я не выдумывал сюжет, Но не хватало мне манжет Писать записки на манжетах.
Я ничего не сочинил, Я никого не очернил И никого не возвеличил. И, если есть творец всего, Из дня рожденья моего Он день суда ещё не вычел.
И мне плевать на склоне лет, Что толку не было и нет В моих в немыслимых прожектах. Ведь я не выдумал сюжет, Хватило б только бы манжет, Писать записки на манжетах.