Потертый гитарный чехол, И кеды на босую ногу. Ты будешь играть рок-н-рол, Пока не уйдешь в гости к Богу.
Пока еще есть, что сказать, Пока еще мысли не стерты, Ты будешь все так же играть, Терзая на струнах аккорды.
Но в этом городе Людям не нужны твои песни, Слышишь, парень Они давно здесь не в моде, Людям здесь неинтересен Звук твоей гитары. Они хотят танцевать Под эту гнусную дрянь На танцполе Никто не хочет даже знать О твоем рок-н-роле
Тебя не прельщает престиж, Ты никогда не гнался за модой О чем же ты снова грустишь, Приверженец вечной свободы?
Ну, что бы тебе, дураку, Покорно с толпою не слиться? Но ты снова ищешь строку В наивных провинции лицах
Но ты вопреки толстым лбам Играешь с желаньем напиться. Ну как здесь прожить без ста грамм, В удушливой, тесной провинции?
Ты сядешь в плацкартный вагон На поезд, что едет в столицу, Отвесив прощальный поклон Наивным провинции лицам