Я состою из осколков прошедшей любви – ты прожигаешь всю свою жизнь в одночасье.
Пусть я летаю по небу пока неумело - катишься ты по земле, будто плюшевый мячик. Я по дороге у брода великой реки, пусть переправа пока для меня не по силам. Ты же бредешь по земле, уставая, один, и протираешь три сотни подошв и ботинок.
Летней грозою, уставшую душу согрев, вылился дождь и очистил все то, что болело. И по лицу пробежало с прохладной водой то, что сидело внутри и уйти не хотело. А на другом конце города ты у окна просто считал разноцветные брызги на солнце. И указательным пальцем ведя по стеклу, имя писал той, что больше уже не вернется. Полюби его, кричало небо! Не люби его, шептала боль! И в апреле завалило город снегом. Ты ушел, не отвечая на любовь. Ты пятном бесцветным на ладони Растворишься в солнечных лучах… Я другая, то, что было - не воротишь. Даже если вышло что не так.