Я сопливые строки пишу. Я для вас ведь лишь шут. Открываю свою душу. Себя этим самым душу. Ты посмейся еще давай братец. На мышечных тканях мои мало заплатец. Пусть рвутся они от спазмов духа. Я поэтическая блядь, по вашему же шлюха. Меня проблемы мира не беспокоят. Когда я пустой. Костры не греют. А осуждать ты лучше постой. Посадить ты всегда успеешь. Я же глупый такой, Напившись, кричу вам строки острые. Вы так любите постное. И бездушное. Простите, забыл, это вам не по вкусу. Что бы вас не тревожить хлебну уксуса. Я же вечно все про любовь да, про одиночество. Про детей, с моим отчеством которых и нет. Все о том, что нет жизни другой. И что я далеко не поэт. Говорят ничего нет невозможного. Дак заставите тогда не колоть под кожу винтового торчка. Вас на слова сильных целая пачка. А по делам не найти и сморчка. Я же глупый такой все стихи про любовь. Ты сблевать готов от приторности моих аллегорий. Я везде отпускал ее и мечтал о море. И как сейчас на все готов был спорить. Что за свободу скорее умрет раб. Чем пойдет сражаться воин. Короли не умирают на войнах. Лишь пируют и надменно скорбят. Я однажды просто запомнил. Крысы первыми убегают с тонущего корабля.