…И по узкой тропинке шагает Андрей, За плечами лишь ветер неся. На лице его, выси небесной синей, Светятся верой глаза. И глядит ему поле ржаное вслед Тысячью глаз васильков, И бескрайнее этой свободы нет – От пыли до облаков.
…И на землю родную глядит Андрей, Где вера тонет в крови И вместо меди колоколов Бранная сталь звенит. И ненависть тьмою лежит окрест, Лишь о смерти молитвы зов. И страшнее этой картины нет – От пыли до облаков.
…И на узких подмостках стоит Андрей, За плечами ангел молчит – Когда Мастер держит в руках инструмент, Он с Богом сам говорит. И он не помнит кровавых мет Грядущих и прошлых веков. И священней беспамятства этого нет – От пыли до облаков.
…И вглубь души, позабывшей свет, Лик пресветлый с иконы глядит. Андрей же, в котомку собрав инструмент, Снова в дорогу спешит. Не волен художник дать отдых душе, Способной дарить любовь. И прекрасней этой неволи нет – От пыли до облаков.