Моя молитва, как в руке перо, Я обмокну его в чернила скорби, И напишу недлинное письмо, И адрес в нем: "На небо. Лично Богу". Я напишу: "О, выслушай меня! Грех суеты омой Своей рукою, Уста очисти искоркой огня, Чтоб можно было говорить с Тобою.
Мне кажется, что слишком долог путь, Мне хочется, чтоб Ты пришел скорее. Ты говорил мне: "Мужественной будь!", Но с каждым шагом я опять слабею. Мне кажется, наверно не дойду! Ты - свет, я - тьма, Ты - всё, а я ничтожна! И если я в бессилье упаду, Возьми меня к Себе на руки, Боже.
Еще хочу Тебя, Господь, спросить, Зачем Ты терпишь ложь в одеждах белых Тех, кто красиво могут говорить, Но преступают заповеди смело". Держу перо дрожащею рукой, Письмо Христу - стенанья и сомненья... Но вдруг пойму, что за моей спиной Мой адресат стоит и ждет общенья.
Мне повернуться боязно к Нему, Но Он ко мне так прикоснулся нежно, Сказал, что я не сразу все пойму, Но, как сумеет, объяснит конечно. Не дрогнет пламя ласковой свечи, Я слышу все, хоть слов совсем не слышно. Мы говорим, но кажется – молчим. И счастлив тот, кто Богу письма пишет...