Ты прости меня за почерк, Что корявый он такой: Сочиняю больше ночью, За зашторенной луной. Ну а днём садится голос, После игрищ со струной. Сколько чёрно-белых полос Уж сменились, как конвой…
Сколько чёрно-белых клавиш, Сколько серо-бурых птиц. Сколько их ещё осталось, Недописанных страниц?
«Ой», да «ой», да плагиаты, Повторенья; Геростраты Будто майскою весной Поджигают шар земной.
Ты прости меня за почерк, И за рифмы все на «ой»; За заглядыванье в очи И за ночи под луной.