Наш сомелье, он не бьёт баклуши – То подсластит, то слегка подсушит, Он сквозь бокал тебе смотрит в душу, Будто бы в карту вин. В джине и виски не видит смысла, Пить без закуски считает свинством. Правда вот, курит дешёвый Винстон… Ну, да не он один.
Все урожаи любого года Знает, как шулер свою колоду, И назовёт тебе прямо сходу, Вмиг распознав букет. Вечно при нём его верный штопор. С каждой бутылки снимает пробу, Но никогда не пропьёт свой опыт – Столько не выпить, нет.
Видит края и сечёт поляну, Не проливает и вдупель пьяный. Тех, кто уже на пути в нирвану, Поит мочой осла. Наш сомелье, он отличный парень. Только – и мы все прекрасно знаем – Глушит порой у себя в подвале Белую из горла.