Мне надоело писать стихи, надоело творить, мне надо было бы плести рифмы, выделяя свой стиль. А так хоть жги мосты, кричи, не кричи. Имя моё в печи, и речь моя не квадраты, а кирпичи. Лучше, лечи, меня, нет мечты стать звездой. Лучше в ночи под луной, я солгу сам себе, что иной. Мне изменит микрофон, голос исказится частотами. И люди часто спрашивают, кто ты там? Моё имя неизвестно тебе, им всем и даже ей, которая лежит на чьей-то руке, лелея одного из всех. А я на дне, сочиняю песни изо дня в день, которые с каждым разом всё грустней и грустней. По весне я затрусь, и точно не с ней. Затем через недели две растает снег, и я снова неизвестно где. Неизвестно кто, неизвестно как. За 3 года вот моё лицо, и десяток изведанных стран. А она изведала бар, ресторан, парк, кафе, кино, театр, ладони двух рук вместе взятых и сжатых. Вот так-то, жизнь разводит по трактам. Кому-то механика в квантах, а кому-то романтика в марте. И вряд ли моё имя станет известным в баттле. Это просто стимул - убрать отпечаток из памяти.