Пол в бутылках. Я полу-жив, как Гордон Фримен. Срочно выпить. Огонь под сигой, черный Cricket. Звонок в такси, ногой в двери, домой на выход в город-призрак. Он полон сил и громко дышит. Восемь утра, я у метро рукавом вытирал свою рвоту со рта. Я толком не спал. Плюс все еще пьян, еб твою мать, ночь удалась, меня кто-то узнал. Нихуя-себе звездою я стал. Мне приходится ускорить свой шаг, под очками заторможенный взгляд. Не способная связать хоть пару слов под капюшоном башка. Зеркала разлетаются нахуй, едва отражая мой мятый ебальник. Я похож на восставшего Майка, круги на полях, под глазами, я знаю. Аромат перегара - не Gucci, CHANEL, Hugo Boss или Paco Rabann'а. Я себя убиваю, крутя барабан револьвера в руках моей кармы. Бесконечный трип. Моя жизнь - не Avi, а бесконечный Gif, в котором зелёный змей ест членов моей семьи и за весёлою скоротечную жизнь. Я могу начать заного, но не стереть режим, не остеречь, я могу лишь молча смотреть на смерть. (Не точно)!!!. Ускорять или замедлять, ведь гуттаперчив в процесс, но исходный код не сменить. Поэтому, гад в моём теле. И его побольше, чем в пьесах у Шекспира. Это так и я ни капли не подделен. Пальцы немеют, как чист перед миром. И мой рай не потерян, но я уже его ебу, чьи двери выбил. У тебя есть страх перед смертью, а меня греет это - модель суицида.
Гуру Песен