На уходящем в ночь окне свеча горела, раздвинув иней на стекле, надежда пела, вплетая детский голос свой в хорал метели, она манила за собой, и мы летели... Как пара белых мотыльков, несомых ветром, мы улетали в царство снов, легко и слепо… Сквозь петли холода и тьмы – в апрельский лепет едва очнувшейся листвы и ливни лета, в разлив лазури над рекой, поля кувшинок и напоённые грозой кусты жасмина, в прохладу липовых аллей, душистый сумрак, перебирающий лучей живые струны…
Цветы роняли лепестки, листва редела, ослепло зеркало реки… а мы летели... Как пара белых мотыльков, кружась, играя, и подступивших холодов не замечая… Судьба ловила нас сачком, и, горсть сжимая, тащила в тот остывший дом, где, догорая, свеча рыдала у окна, пав на колени, последним всхлипом фитилька стегая тени...