Если ты не болен, как я, И тебя не колотит ночью, Не горчит во рту, словно выпил яд, И не лезет шкура волчья, Если ты не воешь истошно На луну в тёмно-красном небе, Не идёшь во двор убивать безбожно… Значит ты в аду ещё не был… Свежая кровь и свежая плоть Утоляют звериный голод… Не в силах желаний своих побороть, Как только тьма ложится на город. Рад бы, поверь, не впиваться клыками, Не губить невинные души, Не питаться их кровью веками, И не прятать потом бездыханные туши. Не бродить до утра по холодным дорогам, Не стучаться в дома мохнатой рукой… Не стоять в лихорадке у людского порога, Рад бы. Да только с рожденья такой. Если ты не болен, как я, Приходи, пристрели меня просто. Свяжи мои лапы, спили мои когти, Заверни моё тело в белую простынь. Это же легче, чем сесть со мной рядом, Увидеть в упор чужие мучения, Встретиться с волчьим испуганным взглядом, Ощутить всю боль перевоплощения. Это же легче, чем пытаться понять, Почему зверь идёт на охоту… Он просто не может не убивать… Вот такая вот шутка природы…