Поздний час, половина первого, Семь тысяч на мотор. Гул в башке... в глазах туман. А во мне две бутылки белого, Штрафная - два по сто, И ещё... один стакан.
Головокруженье, Глюки без конца, Два изображения... Одного лица.
Как нелегко чуть живым Ползти по улицам кривым Через кусты, через бордюры, по прямой. Но я пилот боевой, Мне это дело не впервой, Я путь на базу знаю, как к себе домой.
Лег на курс от стены к забору, - Спит автопилот. О, наглец! Наверно, пьян... Связи нет, глянул на приборы: Как выйти на крыло? Без винта... и без руля.
Нет соображенья... Штопор кажется... В луже отраженье... Моего лица.
Во всей парадной красе Ползу по взлетной полосе, Разбег, отрыв - и над газоном я парю! Перед подъездом вираж, Свечою на восьмой этаж, И у порога сделал мертвую петлю.
Захожу тихо на посадку, Спит аэродром. Где-то здесь стоял диван. Спит ангар, вроде всё в порядке, Но меня диспетчер ждёт... Значит, вновь ночной таран.
Мне с размаху что-то В голову летит, И разбор полетов Трудный предстоит.
Закрыт воздушный простор, Меня загнали в коридор, Мне истребитель в хвост пристроился с ведром. Бомбардировщик с метлой Идет на бреющем за мной, - Вот так встречает нас родной аэродром.